Confissões.

12 de Setembro de 2010, Camaçari, Bahia.

Caro leitor,

Reconheço essa minha aflição a flor da pele que vos tem tirado o sono; essa falta de doçura com as palavras e o amor que custa inundar meus pensamentos verbalizados pela tinta preta impressa em qualquer papel.

Qualquer papel, mesmo;  a cara da folha pouco importa, de mais vale as emoções que entrego nele que os babados, os floreios e a cor nova.

Para falar do tangível, escolhi o tema saudade, que nada mais é do que um olho do amor. O outro olho fica por conta do ciúme.

Amor saudoso em querer mais, ciumento em possuir.

A proposta do Ítalo é escrever um amor de Nero que põe fogo na erva daninha e consome Roma sem glória; só coragem.

Poderia escrever antigo, bonito e inventado, mas qual seria a originalidade? Escrevo então imperfeito, simples e sincero para que o Ítalo perceba que nem sempre o melhor é o mais bonito.

E mesmo se quisesse compor as belas cartas, elas não viriam à mente devido a mentira implícita nos versos, e hoje acordei dada às verdades.

Voltemos ao amor, então, e vos digo a minha descrença nesse “tudo suporta, tudo sara”.

Vejo o tempo arrastando as horas, levando na enxurrada os beijos, e as palavras que não encontraram o hálito para se fazerem crer; acredito agora, somente, na eficácia do meu café.

Também já não posso relatar o amor materno/paterno que anda tão sujo quanto à moça de cabaré; a língua expulsando a fúria e a mão marcando a ferro a pele nova da criança ainda mais nova que não sabe aonde errou.

É, meu caro leitor, o mundo anda sinistro; e do que tem valido o amor? Trocar-se-á por um pedaço de pão ou uma moeda de ouro?

E os amigos? Há seres mais falsos? Basta que vos diga-lhe um punhado de palavras que aos ouvidos pareçam duras para que vejas o quão frágil é essa ligação, que outrora, vocês chamavam cósmica.

Tenho boas amigas, é verdade. Tenho bons amigos, é mais verdade que a outra, mas o que tenho excelentes são as irmãs; amigas-irmãs.

São elas que me secam as lágrimas, que riem das minhas não-piadas e batem na minha cara quando sou cretina além da conta.

Liberdade tem limite sabia? E as rédeas dessas minhas amizades eu sei levar, afinal, minha espora é muito mais afiada.

Essa é a minha carta, a que engoli um dia passado, para não me acharem: sem guardas.

Na presença do amor eu sou outra, não melhor que na presença dos outros sentimentos; mas completamente inteira, eu mesma e confusões.

Se for para falar de amor, como é a intenção, esqueça tudo o que eu disse aqui. Vou dissertar em poucas linhas sobre o amor do berço.

Foram as cantigas, as estórias, o embalo no braço quente, as horas acordada, o peito suculento e o sorriso farto que me trouxeram firme e forte até aqui.

Desculpe-me a contradição de amor materno, mas o amor do berço, de fato, é incondicional; o único deveras grande.

Tudo isso era que eu tinha a relatar, e como já havia escrito, acordei dada às verdades. E no resto... São mais que sobras.

Para os meus leitores e para o Ítalo;

 o que sabe meu nome sem conhecer-me a face.

- Bloínquês. Edição Cartas.