Esses outros pontos. [2]

Essas falsas verdades;

Esses falsos prazeres;

Esse dito mal feito

Esses pedaços que não são meus.

Essa máscara pintada

Neste rosto exposto.

Essa postura abalada, eriçada.

Neste corpo ausente.

Essa carcaça sombria sou,

Daquilo que um dia fui:

Um sorriso altivo.

Essa malandragem fosca.

Esse grito de poesia.

Esse meu vômito de sinceridade...

Essa tua insinuação figurante.

Esse teu fingir poder

Nessa tua cara fechada.

Essas caraminholas minhas

Das caraminholadas tuas

Dos desejos ardentes meus

Das míseras infâmias tuas.

Este ar superior

Esta vírgula em lugar nenhum

Este ponto na história errada.

Este segredo de sermos um.

Esta fantasia de sermos nós;

Do complexo complexado amor.

Do subúrbio subordinado

Da coerência incoerente

Da sensata insensatez;

Do presente feito-bem-feito;

Nessas inocentes inocências suas

Nessas perversões perversas minhas

Dessa sua delicadeza em minha boca

Desses meus dentes fortes nos lábios teus.

Neste pedaço incerto de verso,

Numa confusa confusão de palavras.

Numa tentativa inexata exata de se dizer fazer o que pensa;

Até rasgar e tecer outros versos

Até contar outras não tão falsas verdades

Até encontrar prazeres mais concretos;

Entre esses outros pontos

Pontos esses! Pontos meus.

Que nada mais são do que outros pontos,

pontos outros, pedaços outros, outros pedaços de mim.

Pontos exclamados, interrogados, pontilhados,

exaltados, furiosos, adoráveis, estáveis instáveis.

Contínuos não lineares.

Todos estes: Pontos em mim.

É um texto já postado aqui no blog, mas foi bem no comecinho quando poucas pessoas conheciam este espaço. Estou atarefada ultimamente e sem paciência para escrever por conta dos trabalhos do curso técnico. Voltarei firme e forte semana que vem. Beijos aos que ainda lêem este espaço. Eu amo escrever a palavra poesia. #fato!