40 graus!

 Tirou o tênis sujo dos pés, despiu o tronco branco, passou os dedos entre os cabelos loiros , inspirou o ar puro das seis da manhã e tentou uma corrida para acalentar o corpo sofrido dos açoites severos do vento atlântico.

 O tênis lhe proporcionaria uma estabilidade na areia fofa da praia, mas a massagem que só areia sabe dar valeria o esforço extra. Parou num ponto onde mar e céu é textura uniforme, dimensão única; um mundo à parte do nosso.

 Arrancou o calção, a peça que ainda lhe sobrava sobre a pele, permitindo-se um banho de acender espírito e uma nadada de aspirar células novas expulsando os Karmas da noite passada. Da noite, nem boa nem ruim, na companhia dela: a menina.
 Não compreende a dificuldade que a sociedade tem em lidar com o nu, fica aflito sempre que precisa – por conveniência – esconder a si de si mesmo, mas se satisfaz com os minutos em que pode ficar tranqüilo na maré alta de sol nascente.

 Caminha agora ele, lentamente, em direção a margem. Recolhe o calção, passa pés e pernas nos buracos e ajusta na cintura com o cordão fino. Supre a falta de calor com outra corrida beira mar; corrida de volta. Senta, respira, contempla, e seus olhos azuis-verdes-constelações iluminam o litoral ansioso em acordar. Vira estrela de primeira grandeza, mas no Rio, temperatura é no mínimo, 40 graus.

 Analisa as curvaturas femininas que surgem de não muito longe, e os raios de sol que iluminam o oceano lhe penetram o prisma ocular – gota d’água cristalizada -, penetram na face que enrubesce; a pele alva que doura e os cachos fartos que aos poucos se decompõem ao balanço do vento.

 Coloca no ombro a regata clara, segura entre os dedos o tênis sujo e sorrateiramente chega no calçadão onde flerta com músculos, veias, cabeça e olhos indolentes, teimosos em invadir o biquíni do corpo da outra. Ele gosta e todas as cores se tornam visíveis. E todos os tons são palpáveis, e todo ele próprio é muito mais real.

 Sacode a areia que antes lhe dominava as pernas. Pede uma água de coco na barraca ao lado; pois no Rio, temperatura boa é 40 graus. Bebe com abundância, assobia, arrepia, suspira e mais mulatas, ruivas, loiras, mestiças e as de outras cores, jeitos, modos, formas, amores, temores registram a malícia do moço mais alto que eu, dos olhos mais claros que os meus e de postura mais incerta que os demais.

Arruma-se, enxuga o cabelo que mesmo ao vento pinga; pisca os cílios claros para conter a luz intensa, dá partida no carro, segue a rotina dos 40 graus, dorme ao lado da mesma mulher e volta ao seu estado natural: que é ser eternamente o meu Menino do Rio.

Para os olhos claros mais incríveis,

Para o abraço mais esperado,

Para as conversas mais maliciosas,

Para o menino sempre 40°C.

Para o branco que me faz querer ver muito 

mais do que minha retina pode enxergar.

Para o único: Raffaele Nicola Crelick Neto.