Doce lembrança.

A rua se estendia larga diante dela; o passeio molhado da chuva e os já quase derretidos pedaços de granizo mostravam o perigo do local.
Madrugada, 3 horas, e a menina parada na esquina decidindo se voltava para casa ou seguia em frente.
Era sempre assim, uma decisão estalava na cabeça e logo ela arrumava as malas e vestia sua roupa tecida de coragem e doçura. Era corajosa, é verdade. Exalava doçura, é verdade. Mas era tão ingênua feito margarida que nasce no asfalto.
Olhou o relógio e viu que não dava mais tempo, ficar parada ali esperando o nascer do sol não fazia sentido e atravessar a solidão da noite sozinha dava medo.
Piscava feito louca e a escuridão, nem por um triz, amenizava.
Era ela, sua mochila, seu desejo e a rua larga.
E foi... De cabeça cheia, de coração pulsante, de alma aberta.
Foi porque se voltasse não seria ela, seria qualquer uma outra.
Uma outra de trança nos cabelos, óculos fundo-de-garrafa na cara, blusa listrada laranja e calça jeans surrada.
Ajeitou a mochila no ombro esquerdo, respirou fundo, tirou a franja dos olhos e deu o primeiro passo do resto da sua vida.
Eu nunca mais soube da garota após aquela noite, mas quando penso nela parada sozinha na rua, no dia mais frio do ano 1993, eu sorrio tranqüilo. Pois sei que menina, mesmo perdida no tempo, está bem.
- Muito bem e feliz.

{We-It}

Só uma coisinha para a 

67ª Edição Conto/História 

do Projeto Bloínquês.

Eu não sou má; eu sou perversa.

E quando eu penso que já vi tudo descubro um punhado de coisas que me foram escondidas.
E a certeza vai embora feito o vento que alegra meus cabelos quando me dou à sentar na varanda.
Na varanda de mim, na escada de mim, nos meus alicerces... e como são fracos!
As minhas verdades todas postas bem ao lado incomodam; as minhas máscaras viradas sobre a mesa incomodam; as minhas armaduras enferrujadas na parede incomodam e todo o resto aqui dentro que não anda nem desanda, incomoda.
É como vomitar sem ver o quê, como botar para fora sem olhar na cara; é como ser sem existir. E isso eu faço bem, não existir em mim.
E feito produto tóxico queimo tudo ao redor.
Só abrindo os olhos é que eu percebo que o vento que alegrou os meus cabelos era bom antes de tocar em mim.

{We-It}

Cristina.

Por Alan Veloso

Cristina é rosa delicada de pele macia e jeito doce.

Cristina é bela e tem olhos lindos, cheios de charme com olhar para tudo.

A de ser doce, a de ser suave. A de voar pelo céu e chorar amanhã.

A de ser sincera, a de abraçar o mundo. De "A" para tudo, ou quase tudo.

Por ser eu um coração que ama, e o outro, um coração que te quer, escolhe pois tu mulher o verdadeiro dono de tua paixão.

Sendo eu ou ele quem escolhes?

Se ambos te amam com um amor sem fim, assim fica

Ele com você

E você sem mim.

Um dos mil textos que o meu amor-amigo me escreveu anos atrás. Sinto tanta saudade da minha porra-louca que só escrevendo uma pequena parte das nossas singularidades, e história, eu consigo amenizar esse aperto no peito.

E nessa brincadeira 

de me acompanhar até 

em casa já temos 5 anos 

da mais pura amizade. 

Sem saída.

Depois da minha experiência de quase morte da noite passada não consegui manter a cabeça no lugar.
Mesmo ainda estando abalada, com dor e enjoada eu poderia ter feito mais para estar lá agora.
A prova de química será cruel, mas o medo não é esse.
Se eu chegar perto de sofrer dos sintomas que me afligiram ontem não vou suportar.
Não sou chorona, sabe? Mas que a vontade de chorar tão alto para que todos ouvissem veio à mente, isso veio. O que faltou foi a lágrima para cobrir os olhos, faltou também o fôlego para fungadelas.
E nessa inconstância que estou agora, nessa agitação frenética que é o meu corpo eu vou tentando ficar melhor e não pensar que tudo pode se repetir.