Solidão [em 4 tempos]

Caligrafia vulgar
Olhos perversos
Desejo profundo
Caminho incerto.

Eu brincando de vento
A cabeça fora do lugar
O coração tingido de preto
As horas que custam passar.

É mais um ciclo que termina
Um beijo dado com amor
Lágrimas que inundam o colo
do músico sonhador.

Sou eu brincando de dona
do destino que me cerca.
Sou eu guardando o tempo
E a cama sempre deserta.

Para o meu músico Deivid Lima

1 ano e 4 meses de nós dois.

se há vontade, há ação.

às vezes eu quero ser louca de verdade,
com vontade
e sem pavor.

um segundo depois,
quero mesmo é ser maldosa,
maliciosa e sem limites.

e havendo vontade, eu existo
e formando idéias, eu vou crescendo.
e permeando o tempo, eu sou Senhora.

mas pensando bem,
a minha crença já se faz assim:
um segundo cheio dos devaneios que passam em mim.

 {Wi-It}

Sem casa, sem estação ferroviária, sem porto... Sem nada.

A linha férrea se estende traiçoeira sobre os riscos da minha palma.

Vejo o trem Destino entrar nos meus olhos e me trilhar sem futuro.

O êxtase é total, infinitesimal, companheiro.

Escancaro os braços e os lábios e fico à deriva de quem sou, como um navio fantasma perdido no oceano sempre a um sopro de escorregar pela borda do horizonte.

 - Perigo! O aviso é latente, mas pouco importa; prendo a fita vermelha-sangue no cabelo e como sereia ao avesso viro criança e não, mulher.

Existência tóxica, desejo profundo. E em busca do reino encantado parei aqui, neste ponto.

Viro a palma para cima e acho graça do Sol brincando de se esconder e irradiar na minha pele. Sigo as linhas que vivi e escrevo sobre elas o que virá:

“O trem desgovernado que tenho sido desde que.”

Um ‘que’ sem complemento em uma trilha sem volta;

Uma locomotiva das cargas e fardos que trago, por hora, comigo;

Um navio cego frente à queda do abismo;

Um oceano negro manchado até o fundo e um cabelo gasto das mentiras que dele colhi.

Aprecio o “M” perfeito estampado na minha palma, perfeito como a cicatriz feita pelo ferro em brasa.
O “M” da linha da minha vida, o riscado do Criador.

Ponho as duas mãos próximas uma da outra, e feito espelho o reflexo da esquerda é o reflexo da direita.

Iguais e opostas.
Como o dragão que sorri, tatuado em seu pescoço, contemplo quieta e maravilhada a grandeza de me ver tão inteira e desolada. Coexistindo com meus amores e temores no mesmo espaço. Me saciando do mistério de ser tudo e mais um pouco.

Até não tão breve.

Prefiro pontuar esse meu quadro maluco enquanto posso sair de cabeça erguida.
Obrigada meus amigos. Obrigada!
Por terem suportado essa minha crise nervosa, essas palavras de mundo encantado.
Acordei hoje, e como foi duro. A realidade é muito mais insossa do que eu havia planejado.
É muito mais felina do que eu tinha previsto.
Retiro-me palhaço de circo; sem pompa, mas satisfeito. Porque sei que mesmo breve pude fazer sorrir.

Um abraço apertado.
Da Rebeca C. souza.

Boneco de massa [de Modelar]

Eu não sou aquela que escreve rascunhos, no final das contas. Tão pouco sou dona das verdades enraizadas nos livros.

Sou pobre, e isso é um fato; não mantenho vivas as ambições de que dependo. Passo apenas, como o dia que passa ao ceder lugar à noite, nessa falsa linearidade que é o tempo. Anseio, mas é desejo breve e por isso, acabo jogada no canto de ser eu, nos buracos da representação que me cabe menos e, entretanto, são as que mais agradam.

- Melancólica!

Ouço a palavra fluir dos meus lábios e sinto que é real. Vejo o Sol dourar a minha pele como agora, nesse fim de tarde do cerrado, e sinto que é real.

As casas desbotadas, a mesa de concreto sobre a qual escrevo no caderno de costume, as formigas caminhando enfileiradas e as crianças brincando no parquinho, eu sei, é real.

Só que eu não sou! Apenas eu não sou! Eu não estou aqui, eu não existo, não há matéria.

São 6 horas e 34 minutos em Brasília e o Sol ainda alto com o verão que tarda em acabar; mudo o lugar, arrumo o corpo e me dou às sombras. Mas nada em mim pode ser! Eu não habito aqui...

E entendo, aos poucos, como outro estar não me proporcionaria este momento, como nenhuma outra árvore seria tão graciosa e jocosa quanto a que derrama suas folhas em meu cabelo.

E mesmo assim continuo não estando, continuo sem essência; continuo recebendo os beijos alegres do vento sem poder lhe dar nada em troca.

Porque eu não tenho nada para dar, eu não possuo...

Sacio-me, pois, da inexistência do que é belo e doce: as lembranças da infância onde eu era mais mulher do que agora – do tempo em que eu existia.

O real caminho que trilha a minha voz; o mesmo caminho onde eu me perdi.

{We-It}

Para dizer como tenho passado.

Um Beijo.